不会饿，不会渴，不会冷，不会热，不是身体的感觉消失了，是心里的那些钩子没有了。
以前世界是一根钓竿，他是一条鱼，一钓就上钩。
现在世界还是那根钓竿，但他已经不是鱼了，他是水。
不像鬼。
鬼还有怨念，还有执念，还会游荡。
他不游荡，他就坐在那里，已经不是坐不坐的问题了。
他更像一块石头、一片云、一阵风。
石头不会想“我该不该在这里”，云不会想“我要飘去哪里”，风不会想“我吹过的地方会不会有人冷”。
他只是在那里，有形体，无心念；有岁月，无沧桑。
活着，却已不再是‘人间的活法’。
他不知道自己坐了多久，那棵老树早就枯了，倒了，烂了。
石头还在，但石头上长满了青苔。
他还在。
太阳照常升起，他感觉到了光。太阳照常落下，他感觉到了暗。
风从东边吹来，他感觉到凉，风从西边吹来，他感觉到暖；雨落在身上，他感觉到湿，雨停了，他感觉到干。
不是刻意去感觉。
是那些感觉自己来找他的。
就像海面上的浮标，浪来了它就晃一下，浪走了它就停了，它不会想要不要晃，也不会想什么时候停。
就这么一天一天，一年一年，一千年一千年。
他不记得自己多少岁了。
可能两千，可能五千。
也许一万，也许更久。
他不在乎。因为在乎这个事本身，也需要一个‘我’来在乎，他没有那个‘我’了。
某个瞬间，他突然想起很久很久以前，他还是个孩子的时候，坐在门坎上看蚂蚁搬家。
蚂蚁排成一条线，从墙角的洞里出来，爬到院子里的饭粒旁，再爬回去。
他看了一下午。
那时候他没有‘我’，没有时间的概念，没有目的，没有期待，只是看着，和现在一样。
原来人的一生，从天真混沌出发，历经精明复杂、挣扎追逐，最终走回通透混沌。
活得越久，越接近最初的自己。
最初的自己不是那个孩子的脸，是那个孩子看蚂蚁时的心——安静，干净，没有念头。
他坐在那里。
阳光照在他身上。
风吹过他。
雨落在他身上。
雪埋过他。
雪化了，他还在。
草长出来了，他还在。
草枯了，他还在。
他什么都记得，也什么都不记得。
记得和忘记已经没有区别了，就像一个硬盘，存了一千年的东西，满了，删了，又满了，又删了。
反反复复无数次之后，硬盘还在，但里面的东西是什么，已经不重要了。
重要的是，硬盘还在转。
这个时候，在他想到这里的时候，他真真切切地感觉到了那种转动。
缓慢、稳定、几乎无声，像地球自转，你感觉不到，但它一直在动。
他的意识就在那上面，一圈一圈，转了一千年，转了两千年，转到他自己都数不清了。