今天的风没有方向。
不像往北走。
也不像往西走。
它像是从地下冒出来，又在空中散开。
荒地上一早就起了薄雾。
雾不白。
偏灰。
像是泥土蒸出来的气。
老人看见雾的第一眼，就说：
“它离地皮更近了。”
苏野站在裂缝前。
脚下的土比昨天更软，更“鼓”。
像每一寸底下，都藏着什么活物的呼吸。
徐三到了，拎着锄头。
一到场，他就小声问：
“昨夜它是不是又翻了？”
老人点头：“翻了七回。”
徐三瞪眼：“七回？它这是要冲啊！”
老人却摇头：
“不是冲。”
“是找人。”
徐三迷糊：“找啥人？”
老人看向苏野。
眼神深得吓人。
“它要人迎。”
徐三倒吸一口凉气：“迎？你开玩笑吧？水脉还挑人？”
老人声音不大，却稳得像老树：
“它挑谁跟它过。”
“挑谁能带它走出来。”
“挑谁——能不让它再死一次。”
风忽然停。
整个荒地像被谁按下一层无声的罩。
草立着。
雾停着。
连空气都不敢动。
下一息——
裂缝深处传来一声极细、极长、极深的声音。
“吭——”
不是土声。
不是石声。
是介于水与土之间的一种“沉声”。
老人深吸一口气：
“它今天要抬头。”
苏野扶住锄头，站得稳稳的。
徐三忍不住问：
“我们……今天还挖吗？”
老人说：
“挖。”
“但不能乱挖。”
“要挖它‘指’的地方。”
徐三皱眉：“它怎么指？”
老人指向草。
“看草倒哪儿，它就指哪儿。”
话音刚落。
裂缝旁的一小片草——
往苏野脚边方向伏下。
徐三愣住：“它……指这儿？”
老人点头：“对。”
“它叫他来。”
风从远处吹来。
不是大风。
却从整片荒地的方向，顺顺地往苏野那里聚。
像是荒地把所有风送给他。
老人盯着苏野：
“它认你了。”
“你先下锄。”
苏野没有说话。
只是举起锄头。
徐三轻声提醒：
“小心点。”
苏野点头，走向草伏的方向。
锄头举起。
这一锄头，不可以太深。
也不可以太轻。
深了，会吓退。
轻了，会让水脉迷路。
苏野稳稳挥下——
“咚。”
锄头落在地上。
不是硬声。
是闷声。
像敲在厚布上。
土被轻轻刨开。
并不散。
而是微微往下塌了一点。
老人立刻说：
“又是软地。”
“它昨夜来过这里。”
苏野继续第二锄。
“咚。”
土更软。
像轻轻压在面粉上。
老人忍不住笑起来：
“它真是认准你了。”
徐三咽口水：“我怎么看着……像它在等他挖？”
老人说：
“就是在等他。”
苏野继续第三锄。
就在锄头落地的那一刻——
裂缝深处突然响起一声沉得要命的震动。
“轰——”
地皮抬高一寸。
草全部往苏野方向伏倒。
雾向他脚下聚集。
像全荒地都在迎一个人。
徐三吓得都忘了呼吸：“它冲他来了！”
老人说：
“不是冲。”
“是靠。”
“它要靠人气。”
苏野看着脚下那块刚被刨开的土。
里面不是泥。
不是湿。
是土往外轻轻“冒”气。
像暗井憋了一夜的第一口暖气。
老人低声说：
“它在试他。”
“试他稳不稳。”
“试他敢不敢接。”
苏野没有后退。
只是举起第四锄。
这锄头落地的瞬间——
整个裂缝深处像突然被点燃。
“轰——”
亮痕猛地往上涌一寸。
一寸之后，又收半寸。
像是在呼吸。
像是在压抑。
像是在靠近。
徐三声音发颤：
“它……它要出来了。”
老人说：