不是害怕。是愤怒，还有别的。
他想起自己第一次见苏枕遥，是在内门演武场。她一剑破了三师兄的剑阵，回头，冲人群笑了笑。
那一笑，不是给他的。
那天，他也在人群里。他看着她笑，心里想，总有一天，这个笑会是给他的。
三年了，他每次去寒玉棺前，都幻想她能睁眼，看他一眼。可没有。
他想起自己这三年，夜里去看她。四十七次，他数得清清楚楚。有时候，他会在棺前站一整夜，什么都不说，就看着她。
他知道她听不见。可他还是想说，想说一句，枕遥，你看看我。
这句话，他一次都没说出口。
他想起自己最后一次去那木屋。他站在门外，没进去。隔着门缝，他看见陆玖蹲在棺前，用袖子擦那行字。
一遍，又一遍。
那一刻，他忽然明白，有些东西，他这辈子都争不过。
不是争不过陆玖。
是争不过一个死人，在活人心里留下的那点念想。
“凭什么。”他对着深渊，声音低得几乎听不见，“我哪里不如他。”
风从崖底倒灌上来，没有回答。
崖底深处，有一点红光，忽然亮了起来。
那光很弱，却直直地往上升，像在回应什么，又像在等谁。
裴镜玄盯着那点红光，瞳孔微缩。
“情帝的遗物。”他喃喃，“这崖底，果然有东西。”
他转身，快步离去。白靴踏过野草，惊起一片夜鸟。
崖底，陆玖终于落了地。
他先检查右臂。三条经脉全断了，好在骨头没碎。他撕了条衣摆，把右臂紧紧绑在胸前，不让它乱动。
脚下是松软的苔藓，踩上去，软得陷进半只脚。四周的雾比上头更浓，灰白色的，黏稠得像粥。
那团红光，就在雾的最深处。不刺眼，不逼人。温温的，像一盏等了很久很久的灯。
陆玖在苔藓上坐了一会儿，把右臂的伤重新扎紧。那三条断了的经脉，一跳一跳地疼。
“你的右臂，伤得不轻。”老情说，“裴镜玄那一剑，是下了死手。”
“我知道。”陆玖说，“可我没死。”
“没死，是因为情鼎护你。”老情说，“下次，未必有这么好的运气。”
陆玖没说话。他撑着地站起来，朝红光走。
他回头看了一眼崖顶。那里已经什么也看不见了，只有风，从上面灌下来，冷得他打了个寒战。
“我会回去的。”他低声说，“裴镜玄，你的账，我记着。”
说完，他转身，朝那团红光，一步一步走了过去。
陆玖踩着苔藓，每一步，脚下的苔藓都微微下陷，像这崖底在轻轻呼吸。
“它认得你。”老情说。
“谁。”
“这片崖底。”老情说，“它等情鼎的传人，等了太久。”
陆玖走到红光前，停下了。
那红光，是从一具枯骨身后透出来的。枯骨盘坐在雾里，背对着他，像在这里坐了一万年。
陆玖的心，猛地一跳。
那坐姿，他见过。就在梦里，在每一个他以为自己撑不下去的夜里。
“老情。”他哑着嗓子，“那是……”
“别问了。”老情打断他，声音低得发颤，“过去，你就知道了。”
陆玖深吸一口气，迈步，走向那具枯骨。
陆玖把手按在胸口的玉佩上。
玉佩在发烫。不是疼，是热。像久别的孩子，终于回了家。
“下去。”老情说，“你要找的东西，就在下面。”